La maison est fermée

Et les volets sont clos

Elle n'est plus habitée

Que par quelques moineaux.

 

Sur les murs du dehors

Le lierre s'est installé

Sur la maison qui dort

Depuis de longues années.

 

Les toiles d'araignées

Envahissent l'intérieur

De la cave au grenier

Pour elles, c'est le bonheur.

 

Au milieu du salon

Un piano vermoulu

Voilà bien des saisons

Que personne n'y joue plus.

 

La poussière a pris place

Partout dans la maison

Et même sur les glaces

Brisées dans le salon.

 

Si personne ne vient

Rapidement ici

Il ne restera rien

Qu'une montagne de débris.

 

Yvan LISA